domingo, 31 de mayo de 2020

MEMORIAS AJENAS

ULTRABARDISMO

EL ULTRABARDISMO sostiene que la poética cambia, pero no se divide, que ella en su conjunto sirve para crear mejores obras y no estancarse. Definiéndose, como la forma dinámica para construir poesía, donde se incluye cualquier regla o recurso que sea o no parte de la poética mundial que nos sucede.

La armonía en la letra no solo es dejarle sonidos hermosos al texto, tampoco es, solo observar la rítmica, y mucho menos olvidarse de incluirla. Cuando queremos dejar armonía debemos incluir lo mucho que existe también en el sentido literal. También la armonía del arte se ve o escucha, o percibe, en las deconstrucciones que puedan inspirar para cambiar o para dejarlas como evidencia de lo que somos como especie.

Todos debemos involucrar un todo de la poesía en nuestras vidas, aunque no la escribamos. Aunque no hagamos poemas es importante saber desmenuzar un texto, en especial en los complejos textos de los letrados. Pero los que hacemos poesía, debemos involucrar la información que fluye en la poética, para en cambio procesar las formas y las anti formas, como los estilos, las especies, las subespecies, las corrientes, y dejar de plano un legado si no diferente a los que vienen, una obra de mayor valía que las nacidas de los aglomerados inconscientes.

Verbigracia, no puede estar el ente en conflicto con su propio cuerpo, al construir con cualquier estructura o verso en tendencia, y decir que una mano es sonetista u otra versolibrista. La creatividad está en cualquiera de las formas.

Los adeptos al estilo viejo o nuevo deberán sentirse libres al tomarlo para hacer su obra, pues al conocer las formas, pueden inventarse otras y crecer para no estancar la creatividad, como lo que experimenta la actualidad, al crearse sectas o túneles sin salida, que solo son eso, un camino para ahogar la creatividad.

Toda la información académica que exista puede influir y ser desarrollada sin el agobio de la crítica mundana o divagante que llevan los adeptos a cualquier estilo.

Aquellos que desechan sin estudiar el poder y la fortaleza que tiene la literatura relacionada, solo se están negando un amplio conocimiento.  Leer poesía representa buscar la forma de decodificar al poeta, pero también observar la técnica, la inventiva,  las figuras literarias. La contundencia tropológica.

El lenguaje poético puede estar siempre en cualquier clase de verso, tal cual sea libre o neoclásico. No se puede desechar la tecnología que tiene sus bases en la ciencia descubierta en el pasado. Tampoco se puede desechar la palabra estilizada, que tuvo mucha mas lejana aparición.  

Ultrabardismo es la corriente que sostiene el uso de todos los recursos académicos, de costumbre y de nueva inventiva, para crear la poesía del futuro. Denigrar nuestros orígenes es romper las raíces para dejar de florecer. Al contrario, descifrarlos significa fortalecernos.

Si analizamos los versos de los poetas que circulan por el mundo, encontraremos en los poetas de verso clásico o neoclásico, algún verso libre, algún verso blanco, como algún desacato de las reglas. Si vamos a los poetas del verso libre, encontramos muchísimos versos clásicos o neoclásicos corriendo a voz alta para ser destacados. Entonces he ahí la evidencia, mientras con verdaderos asechos los críticos casi encarnizados le dan la estocada al uno, el otro debe morderse la lengua para no pasar por esos tamices, que solo separan las harinas de sus intereses.

Mi tesis sostiene que incluso los que no supieron nada de poesía, respecto a medida, ritmo, o consonancia, en algún momento, dejan una estrella en sus poemas, al colocar con inconciencia un verso medido, rimado, o con ritmo grecolatino preestablecido.

Si en el mundo existe algún poeta que no tenga un verso de cualquiera de las vertientes como el neoclásico o el libre, tendremos que deciros que su obra es de otro mundo.

He buscado en varios poetas de raigambre versolibrista, y he visto, sus versos clásicos sin buscarlos con lupa. Eso me da la razón para dejar las hipocresías o los desconocimientos al desnudo, y decir con la fortaleza de la sinceridad, que debemos involucrar el pleno estudio para poder dejar nuestro mejor legado.

Solo se inventa si se necesita, esa necesidad se puede solucionar cuando el conocimiento nos ha llegado.

Yo practico el ultrabardismo…



MEMORIAS AJENAS 

Memorias Ajenas es una novela que relata historias, intrigas y costumbres poniendo el dedo en la llaga. Donde un viejo escritor recibe el encargo del mayor de los traficantes de la zona para escribir un libro. Ahí encuentra heridas y sombras de vidas desordenadas que dejan lecciones impresionantes. Los pasajes románticos están poblados de escenas eróticas y corrupción. Los móviles de muertes y asesinatos se tejen entre los personajes que se ven inmiscuidos en sus amenazas y guerras actuales. Hay quienes están entregados a frenar la deconstrucción social combatiendo la corrupción en una forma frontal; como hay páginas pintadas con historias y cuentos lejanos, para calmar el impacto de las tragedias.

viernes, 1 de mayo de 2020

LIBROS DE EDWIN ANTONIO GAONA SALINAS




VIDEOPOEMAS Y CANCIONES

CUANDO TE TENGO

EL MAL TE QUITA LA SUBSTANCIA

SOLO TE PIDO QUE SEAS MÍA

AYUDEMOS A LEVANTAR

EL QUERERTE ES MI DESTINO

SOLO REGRESA

QUISIERA VERTE

PORQUE SEAS MI DIOSA

MADRE INFINITA

VAMOS FELICES

EL RECUERDO DE UN CAFÉ

AL AMOR QUE NUNCA SE FUE

CANTO DE ESPERANZA

CUANDO SUSPIRAN LAS ROSAS SECAS

QUE LOS VIVAS FELIZ

TE VAS

ALLÁ EN EL CIELO

ESPERO QUE REGRESES CUMPLIENDO TU PROESA

sábado, 2 de noviembre de 2019

POESÍA VERSO LIBRE


  Edwin Antonio Gaona Salinas

ECUADOR

RESUMEN

 

En la pequeña árnica va mi alma.

Tanto peso de una vida de tropiezos,

de ensimismadas aguas de río,

suscitadas de la catarsis de demonios

pisoteando las orillas, asechando mis bondades,

con esos reflujos y evocaciones a la injusticia,

que pesan como recuerdo en mis células viajantes.

 

Cuán moribunda vuela mi árnica.

En esa pequeña lana, van mis despojos

después de haber sido resumidos a alma,

filtrados por la intriga celestial,

con la carga nocturna de engaños humanos,

con esas tardes pobladas de miserias.

Ahí va libre, con ínfulas que solo azota el viento.

Con esas abrazadas aguas de marinero

de puerto esperanza,

de portal y beso en amor lejano,

amenazadas de cancerberos,

de arena muerta, de esparcida cosmogonía,

que solo anhela más viento para ir.

Quizá venga un poco de polvo del que fui carne,

del que el anatema embriagó en el pulpito,

expropiando con exorcismos mis demonios sencillos.

No tumbó mi cuerpo el puñal ni el plomo,

lo tumbó la lágrima de tus rocíos,

azuzada a matar con las befas del tártaro

que no son nada en otros corazones,

y sin embargo, fueron mi veneno.


SE BUSCA UN HIJO…

 

El cielo débilmente blanco,
apaciblemente enfermo,
escéptica la mueca al madero del crucificado,
los labios en los senos que los seca el tiempo,
la guedeja lánguida con la noche de sus hojas
y los ojos un torrente de apetencias diluvias
formando el lagrimal de océano
donde van todos los que lloran…
Allá mismo van,
a esa cierta mortandad
donde ladra el siglo decadente
inyectado de locuras.
Tantas acucias, locos insomnios,
vergeles deístas,
dioses con muarés de laca y sedalina
en plena ganga de comedia,
mirando las cosas serias
de humanos perjudicados.
Ellos tartufos electrocutados,
mascotas de sus credos
con burlas de zancadilla y mofas.
La víctima del cebo homicida,
vagabundo en busca de la fosa.
Acuciantes émulos en orales salmos imaginarios
mordidos a la reja, al pecho fronterizo y al alma.
El paso embriagado con lengua dispersa,
pudenda desnuda en la cara triste de la locura,
la noche derriba la peana
donde yace como flor cortada.
Cada corazón frotando olíbano para sanar el alma
con olivares por dentro en las noches de unción,
con los cátodos difuntos y los beodos al aire.
Una mirada global, empedernida busca:
Alcalinas fumarolas marchitando las pupilas.
Neo correría, frontal balanza de oro curada,
con la mano en la cuenta, desfalco provena
en las noches desesperadas.
Ósculos rojos y lobos imaginarios…
Vampiros monetarios en la limosna,
Las debacles de la zona cero andantes.
Hidras en Banco de capitales y corazones rotos.
Despeadas almas de carpinteros voladores.
Los nutricios en sueños, las niñas ni zuecos…,
coturnos hablantes con los pulgares ajados.
Riachos oscuros, amarguras inmundas volando
con historias feéricas del cuento pasado.
La ofrenda vestal sin retorno de abundancia,
jaras rozadas por la penumbra y la ola.
Los metales trémulos entre el molino
de los sudores y los halos del brujero,
la cara de los ojos niños en la cara yerta
con ronzares de glotonería
hasta el fin de las monedas.
Luego las mentes a las voladas,
al negocio de los mártires
con hipogrifos escondidos.
Las caras vacías en las noches emergentes,
fragmentos de conciencia con nubosos absurdos,
con las sílfides ausentes,
alas rotas sin recuerdos
de cuando la vida era aurora,
rocío y arrebol,
mirando las estelas y las luciérnagas amigas…
Ahora, ese ahora perverso,
hiere a la madre en sus pétalos otoñales,
no tiene florilegio, ni día, ni calma
por los pasos de su sangre,
sangre sin destino
que no sabe, cuándo volverá.
Sangre de la noche que nadie
sabe curar...
¡Si ves en el camino
un alma errante…!
Quizá tu mano le pueda salvar.

CURRICULUM LITERARIO


DATOS BIOGRÁFICOS