domingo, 31 de mayo de 2020

MEMORIAS AJENAS

MEMORIAS AJENAS 

Memorias Ajenas es una novela que relata historias, intrigas y costumbres poniendo el dedo en la llaga. Donde un viejo escritor recibe el encargo del mayor de los traficantes de la zona para escribir un libro. Ahí encuentra heridas y sombras de vidas desordenadas que dejan lecciones impresionantes. Los pasajes románticos están poblados de escenas eróticas y corrupción. Los móviles de muertes y asesinatos se tejen entre los personajes que se ven inmiscuidos en sus amenazas y guerras actuales. Hay quienes están entregados a frenar la deconstrucción social combatiendo la corrupción en una forma frontal; como hay páginas pintadas con historias y cuentos lejanos, para calmar el impacto de las tragedias.

sábado, 2 de noviembre de 2019

POESÍA VERSO LIBRE


  Edwin Antonio Gaona Salinas

ECUADOR

SE BUSCA UN HIJO…

 

El cielo débilmente blanco,
apaciblemente enfermo,
escéptica la mueca al madero del crucificado,
los labios en los senos que los seca el tiempo,
la guedeja lánguida con la noche de sus hojas
y los ojos un torrente de apetencias diluvias
formando el lagrimal de océano
donde van todos los que lloran…
Allá mismo van,
a esa cierta mortandad
donde ladra el siglo decadente
inyectado de locuras.
Tantas acucias, locos insomnios,
vergeles deístas,
dioses con muarés de laca y sedalina
en plena ganga de comedia,
mirando las cosas serias
de humanos perjudicados.
Ellos tartufos electrocutados,
mascotas de sus credos
con burlas de zancadilla y mofas.
La víctima del cebo homicida,
vagabundo en busca de la fosa.
Acuciantes émulos en orales salmos imaginarios
mordidos a la reja, al pecho fronterizo y al alma.
El paso embriagado con lengua dispersa,
pudenda desnuda en la cara triste de la locura,
la noche derriba la peana
donde yace como flor cortada.
Cada corazón frotando olíbano para sanar el alma
con olivares por dentro en las noches de unción,
con los cátodos difuntos y los beodos al aire.
Una mirada global, empedernida busca:
Alcalinas fumarolas marchitando las pupilas.
Neo correría, frontal balanza de oro curada,
con la mano en la cuenta, desfalco provena
en las noches desesperadas.
Ósculos rojos y lobos imaginarios…
Vampiros monetarios en la limosna,
Las debacles de la zona cero andantes.
Hidras en Banco de capitales y corazones rotos.
Despeadas almas de carpinteros voladores.
Los nutricios en sueños, las niñas ni zuecos…,
coturnos hablantes con los pulgares ajados.
Riachos oscuros, amarguras inmundas volando
con historias feéricas del cuento pasado.
La ofrenda vestal sin retorno de abundancia,
jaras rozadas por la penumbra y la ola.
Los metales trémulos entre el molino
de los sudores y los halos del brujero,
la cara de los ojos niños en la cara yerta
con ronzares de glotonería
hasta el fin de las monedas.
Luego las mentes a las voladas,
al negocio de los mártires
con hipogrifos escondidos.
Las caras vacías en las noches emergentes,
fragmentos de conciencia con nubosos absurdos,
con las sílfides ausentes,
alas rotas sin recuerdos
de cuando la vida era aurora,
rocío y arrebol,
mirando las estelas y las luciérnagas amigas…
Ahora, ese ahora perverso,
hiere a la madre en sus pétalos otoñales,
no tiene florilegio, ni día, ni calma
por los pasos de su sangre,
sangre sin destino
que no sabe, cuándo volverá.
Sangre de la noche que nadie
sabe curar...
¡Si ves en el camino
un alma errante…!
Quizá tu mano le pueda salvar.

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